Vejam que pretensão: “há um poeta em mim que Deus disse”. Teria Pessoa conversado com Deus. Quem sabe um encontro casual em algum beco de Lisboa ou entre barcos e peixes na cidade do Porto. Hoje se sabe que sim. Eles tinham longos e demorados encontros. Porque hoje sabemos que ele só conversa com as crianças, com os loucos e com os poetas. E o que é um poeta senão uma criança enlouquecida.

Márcio Grings é uma criança quase sempre vestida de preto. No ombro, uma bolsa com seus brinquedos; um seboso caderno de anotações, envelhecidos discos de vinil que ele descobre não sei onde e livros que ele cata não imagino em que lugar. No caderno, pensamentos recolhidos nas ruas com o sol ou com enegrecidas noites de insônia. Os LPs são de todos os gêneros, mas especialmente blues e rock. Gente que a gente conhece muito bem e outros que nunca ouvi falar. E os livros? As sinuosas e embriagadas páginas de Bukowski, os sons confusos e ritmados de um Kerouac, mas não é só isso, é de tudo um pouco. É cinema, é memória, é crônica, é poesia, é uma Babel naquela bolsa.

Grings diz o que faz e faz o que diz. Ele fala do último porre de Deus, lembra do disco de vinil empenando ao sol do meio-dia, lança um desafio ao perguntar quem será o próximo a enfiar o taco da bota na boca do jacaré, lamenta o livro escrito que ninguém leu. Na mesa, a caneta desenha um solo de trompete; na memória, a imagem de uma mulher chupando luzes como a mais bela das putas... Enquanto a tatuagem caminha pelo braço.

É meu caro Grings, você tem razão: não dá mais pra parar essa insaciável inquietude. Você é um insaciável, peça a sua amada e escreva um novo poema usando seu corpo como papel. Continue, você criança, brincando com as estrelas, desarrumando a casa bem comportada. Pegue sua harmônica e encha de sons as noites mal dormidas da cidade e faça tudo que lhe der na telha. Você é um poeta.

Por Pedro Freire Jr.